Sou eu que admito a derrota
Amar é isso, a mais alta resignação
A um dia como este, segue-se a noite
Me fale de amor
Refém do vazio
Retrato sedento,
Antevéspera duma execução
Virá um crepúsculo sanguíneo
Cobrindo tudo
Depois, a escuridão
É só o que sabemos
Vida, vida, eu te quero inteira
Teu lugar é aqui, não nas alturas
Ouve o rumor dos presságios
Buscando amor na cena de outra vida
Manoel Olavo
A vontade de te ver é tanta
Que, a cada palavra trocada,
Eu penso que te descubro.
Que nada. Teu ar, brisa rainha,
Sempre sopra em outra direção
(Chama que acende teu mistério).
Prisioneiro sou de teu pensar,
De teu riso, teu olhar de lado.
No entanto, sou livre para voar.
Tu não emprestas tua beleza, folha
Proibida. Nada teu se oferece como
Pássaro óbvio que se possa capturar.
Sigo pegadas finas, enigmas de neve e sal,
Palavras cálidas, ácidas, de arrepio. A um só
Tempo, és todas e és única. Lava de vulcão.
Teu passo queima se me aproximo.
Então me deito na grama e espero.
Colho tuas flores. Por ti me despetalo.
Serenamente encantado, aguardo
A intensidade do teu beijo e o mar
De água clara do teu corpo nu.
Sinto-me feliz à tua espera, ouvindo
Com calma o que revela teu silêncio.
Depois de tudo te amarei como se,
De tanto esperar, já tivesse chegado
Há muito tempo. Corpo e alma de
Aprendiz, quero o amor da tua maneira.
Manoel Olavo
Inverno
Na dureza das palavras
Inverno
No breviário das sombras
Inverno
No equilíbrio das somas
Inverno
Lendo os próprios pensamentos
Inverno
De silêncio e comedimento
A morte
No mergulho tátil das águas
Sem eu
Ser desfeito menos um
A morte
Finalmente estar sozinho
Na noite
Fria de solidão vibrando
Manoel Olavo
Ele caminha pela estrada.
Longe, o ponto de chegada
Fica além do que se avista.
Em sua direção vem
Putas, contrabandistas,
Fantasmas, viúvas abissais de costas nuas,
Guardas-civis, coachs, youtubers, heróis de araque.
Conforme caminha, e segue,
Mais longe
Aquilo fica.
Não, não basta caminhar.
É preciso mais.
É preciso torcer para que não chova,
É preciso ter alguma companhia,
É preciso sorrir para os passantes,
Ficar de pé, rabiscar numa pedra,
Enfrentar terrores, tremores, tempestades.
É preciso partir, partir sempre.
Fazer laços e depois rompê-los.
É preciso se bastar quando se está cansado,
Derrotado, farto de tudo,
Quando o sol queima
E não há consolo.
É preciso cuidar de si,
Sem deixar os outros.
Ele caminha pela estrada
A duras penas.
A cada passo dado,
O ponto de chegada
Mais longe fica.
(A proximidade afasta
A hora prometida).
No entanto,
A um possível encontro seu,
Uma tímida esperança floresce.
Manoel Olavo
Não.
Não me diga que irá passar
E tudo voltará ao seu lugar.
Tem sido justamente este
O problema do meu país:
As coisas continuarem em seu lugar.
Os criminosos não são julgados
Os mentirosos não são desmascarados
Os miseráveis não são saciados de sua fome
De pão e conhecimento.
Continuamos funcionando
Como uma enorme arapuca
De desigualdade, destruição e privilégio.
Não.
Não me faça acreditar
Que somos o país do entendimento
Porque o chão está encharcado
Do sangue de gerações passadas.
Nossos pacificadores foram genocidas.
Nossos desbravadores foram assassinos
De povos e de culturas, escravizadores
E traficantes de negros d'África.
A nossa elite ainda tem a mesma empáfia
Do sinhô que, de noite, sorrateiramente,
Ia até a senzala para estuprar a negrinha recém-comprada.
Não.
Não me fale de honestidade, de corrupção.
Estas palavras tem sido desvirtuadas
Para alimentar o sentimento antipovo e a despolitização da classe média
(Que se acha branca, honrada e superior).
Ela que, como os capitães do mato de antigamente,
Sonha algum dia tomar café na varanda do casarão do Coronel.
Não.
Não me fale mais de acordos e concessões.
O país está cansado.
O país está destruído.
Uma praga tenebrosa
Se apoderou de nós
Em nome de Deus, Pátria e Família
E devastou florestas
Queimou animais
Matou 600 mil pessoas
Destruiu a ciência, a universidade, a cultura,
Deixou milhões de pessoas sem trabalho e sem ter o que comer
E encheu de ódio a alma ressentida
De milhões de brasileiros.
Não.
Há um limite para tudo
E ele foi atingido
No dia em que escolheram
Um deputado miliciano
Para Presidente da República.
Alguém que dedicou seu voto
No golpe parlamentar de 2016
A Carlos Alberto Brilhante Ustra,
Chefe do DOI-CODI paulista,
Talvez o mais sádico torturador
Da ditadura militar.
No dia de seu voto infame,
Este homem não foi punido,
Muitos até o admiraram,
Para que tudo continuasse em seu lugar.
O golpe se consumou
E depois ele foi eleito presidente da República
Com o voto de pessoas que achavam
Que ele era honesto
Que no tempo da ditadura havia
Ordem e segurança
E que, finalmente,
Tudo voltaria ao seu lugar.
Não.
Não há mais tempo para transigir.
Não é mais possível perdoar.
Não é mais possível esquecer.
Que a rapina deixe de ser a regra
E a miséria da maioria deixe de ser
Uma condição natural.
Decididamente
É preciso que se quebrem as correntes
Para que tudo saia de lugar.
E, do esgoto imundo da conciliação,
Da expiação de um falso mito assassino,
Surja afinal uma Nação.
Durante
muito tempo pensei que o amor era preenchimento do vazio. Era busca de complementariedade.
O amor, se verdadeiro, seria um encontro de equivalências, de franjas harmônicas. Uma tranquila e previsível correlação de corpo e alma num par amoroso.
O amor, pensava, era o reverso do espelho de Narciso.
Hoje vejo que não.
Eu estava errado.
O amor não é preenchimento, nem encaixe.
O amor é queda e dissolução.
O amor é queda no abismo. Uma queda imprevista, que desorienta e atordoa. Nela, a palavra amorosa silencia.
Amor é aquilo que puxa o tapete sob nossos pés e nos lança na indecisão da neblina.
Amor é que faz desmoronar certezas, as reduz a pó. É o que nos toma e arremessa, como tempestade, como erupção de lava.
O amor é um lugar ao qual somos levados em silêncio, e aceitamos esse caminho, pois não é possível compreender, nem esboçar qualquer resistência. Apenas seguimos em frente.
Amor é o que desmonta. É o que faz em pedaços e, ao mesmo tempo, ampara novas certezas. É o que permite brilhar novas evidências e ver o que era invisível aos olhos. Aquilo que estava oculto pela ideia distorcida de um amor que não era queda, incêndio, despedaçamento, mas mera convenção.
O amor, quando de fato se apresenta, é inegável, e dispensa as palavras amorosas. Sua presença é tátil, corpórea, sensível, embora improvável.
O amor é dissolução. É atravessar um território selvagem sem mapa, e depois dessa travessia, nunca mais ser o mesmo.
Foi o que finalmente aprendi. O amor é queda.
Não impõe luta, nem condições. Reluz, cintila, e tudo se cala.
O amor é fruto do mais profundo silêncio.
Manoel
Olavo
E pensar que tudo o que vivi até agora, tanto sonho,
Vai acabar num murmúrio, num pé-de-vento.
E pensar que talvez nem mesmo essas coisas tenham
Existido, sejam somente a amostra de uma pequena
Tempestade cerebral, de emoções desalinhadas
À procura de um sentido em ideias preconcebidas.
E pensar que talvez nem haja você, nem haja Eu
(Esta palavra que cria tantas ilusões e falsas certezas).
Quem é senhor dentro do próprio castelo?
A quem obedecemos, a quem nos reportamos?
E por que a vida nos parece, ao mesmo tempo,
Igual e desigual, etérea e material, real e imaginária?
Um dia tentei me equilibrar com um pé de cada lado:
Com um pé na dimensão do sonho, outro na realidade.
Foi quando me despedacei de modo irrecorrível,
Dei de cara contra o muro. Até hoje junto pedaços.
Foi quando compreendi que o barco não empurra o mar,
É o contrário. Foi quando compreendi que é preciso
Aconchego, um pouco de serenidade, alguma fonte farta
De frescor, até mesmo para enlouquecer e ficar à margem.
Manoel Olavo
Percorrer
Passo
a passo
A
trama do
Vivido
É falso
Talvez
Eu junte
Uns
seixos
Umas folhas
de cajueiro
Pegadas,
falas interrompidas
Talvez
Haja
calor
Sangue,
mato, rio
A
faca que atravessou
O
coração
Talvez
Haja muitas
Emoções
sem cara
O
teto da velha casa
A
mãe para sempre morta
A
cadeira de balanço
As
cores débeis
Os
livros empoeirados
O que eu disse pra você
(ou achei ter dito)
Talvez
Seja
tudo isso
O
resultado da ausência
De
cronologia, da falta
De
sentido
É
no
Caminho
Da memória
Que
faço a confusão
Entre real e imaginário
À
palavra
Cabe
a tarefa
Impossível
de
Organizar-me
Tanto caos
Manoel
Olavo
O poeta procura
Por algum sinal
Acaso
Vem do céu
Uma resposta?
O corpo é meu
E a alma retorcida
A criação
Uma paródia submissa
Do limite do gozo
À herança da criatura
Fica a distinção
Entre nada
E coisa nenhuma
Manoel Olavo
Esta mistura de força e fragilidade,
Que lhe faz única e impenetrável,
Requer cuidados extraordinários
Ao lidar contigo. É o fascínio da
Ave pela serpente. Seu rosto sabe
Que um só toque pode matar.
Cada encontro aumenta o risco
De alguém ferir-se no torneio.
Eu e você: vertigem do impacto.
Poema de amor solto no espaço.
Manoel Olavo
Por ti cruzei portas de cristal
Juntei o tempo no instante
Por ti fiz ritos ancestrais
Dividi as águas
Nossa carne
O mesmo mapa
Por ti tudo canta
Suave som
De passagem
E de abandono
Vida dádiva
Raiz
Por ti há noite em nós
Nós feitos dela
Eu, único em ti,
Caio a teus pés
E digo: sou o punhal
Sou teu deus capturado
Manoel Olavo
Eu tenho a hora da caverna. A hora do morto. Preciso estar em silêncio, a sós, no quarto, num recolhimento protegido.
O esforço para aguentar o alarido das coisas, a brutalidade das pessoas, é tanto, que preciso de um tempo para refazer a casca. Pode ser longo. Na maioria das vezes é inútil.
Eu sempre sangrei e me desfiz em meio às coisas. Sempre penei no jogo social. Desde que consigo me lembrar, era atravessado pela opulência excessiva delas.
É difícil falar sobre este incômodo. Parece haver um pacto entre as pessoas para ignorar isso. Mas eu não assinei.
Há 10 anos, parei de tentar. Juntei os cacos, fechei o comércio, vários pelotões tinham sido dizimados, e fiquei ali, sozinho, entre a intenção de ser e a derrocada. Um exército que desiste da ocupação. Eu me tranquei em casa, de um jeito parecido com para sempre. Tirei o fone do gancho. Mandei a moça avisar que eu tinha saído.
Tentei aprender a me proteger voluntariamente. Aparecer o mínimo necessário. Fechar o vidro da janela. Tentar o truque de parecer estar ali, não estando. Rasgar o véu das aparências, desvendar a mitologia dos fatos. Descer do pedestal e lamber o chão das derrotas. Ser duro e evitar o encontro, antes de perder sangue. O inferno são os outros. Ele tinha razão.
A solidão deixou de ser uma contingência, virou uma escolha. E, conforme eu insistia, a dor de estar ali despido, rachado, traído, distante, só, fez o mal-estar diminuir . Ficou mais confortável. Não foi mérito, não. Foi puro desespero.
Contudo, há o preço de estar sozinho. Não assusta, mas provoca desconforto social: uma dor de viés que vem dos outros.
O mundo parece uma festa vulgar ao arrepio da lei. Todos parecem estar se divertindo. Todos parecem um destroyer num desfile náutico. Eu vou me virando com meu bergantim.
Se há algo capaz de irritar é quando todos assobiam, felizes, por cumprir o dever de casa. Pra gente lá fora, é uma festa de corpos e falas. Pra mim, é uma maldição.
Fiquei trancado dentro de casa, em segredo. Nem isso eu contei.
Não quero dar a impressão de que dominei a arte da retirada. Não é isso. Continua sendo tão enigmático quanto era antes, quando eu tinha nove anos de idade e fugia do colégio, assustado, e ficava na esquina olhando a parede, coletando as cinzas. Hoje só entendo melhor.
Há 2 anos, voltei a arriscar pequenas incursões ao continente. Expedições de reconhecimento a uma terra desconhecida. Mas o barulho e a brutalidade continuavam. Pareciam ter piorado.
No entanto é preciso prosseguir, antes que venham as sombras. Não sei ser amigável. Posso, no entanto, gritar tão alto quanto os demais. Não tem sido necessário.
Eu preciso distinguir se o que vejo é árvore ou miragem; se a dor é palpável ou ilusória. Substância demais, pra tão pouco sonho...
Manoel Olavo
Lento e minucioso meu sopro caminha Por seu corpo nu pele branca à mostra. Eu, Elísio, vento soprando na fresta Inspeciono cada ponto oculto...
