Cada minuto passa
E fico mais antigo.
O corpo é território
Que levo comigo.
Cada minuto passa
E, indene, a carne fria
Tem a consistência
Do que nem pele tinha.
Cada minuto passa
E falta o ar que a alma
Respira. O tempo é
Duro, cortado à faca.
Cada minuto passa
Sou quem não nomeio.
Cada minuto vai
Diante do primeiro.
Cada minuto passa
E sinto mas não vejo.
Cada minuto segue
À frente do desejo.
Não há ciência sem
A descida ao inferno.
Nem há eterno sem
O istmo do corpo.
Cada minuto passa e
É pele, ciência, istmo,
Corpo, desejo à faca,
Alma querendo ritmo.
Manoel Olavo
